Не говоришь ты о покое
И о прозрачной тишине,
Что в чаще гор, на самом дне,
Лежит живительным настоем,
С тех пор, как дикою тропою
На гордом, вздыбленном коне
Примчался предок твой к тебе
И тайно толковал с тобою...
Глаза твои огнем горят.
В руке сжимаешь ты булат.
|
|